“谁做的？”她低声问，不知在问谁。

没有人回答。只有晨风吹过废墟，扬起细小的灰烬。

她继续向前走。路过沈雀时，担架上的青年突然睁开眼睛，盯着她，嘴唇翕动：“你……记得吗？”

“记得什么？”

沈雀的眼神迷茫了一瞬，然后摇头：“不知道。只是觉得……应该有什么需要记住。”

凤栖梧的心跳漏了一拍。

但她没有追问，只是点点头：“好好养伤。”

然后她离开。

穿过废墟，穿过警戒线，走进渐亮的城市。早班公交车的引擎声，早餐店的卷帘门拉起声，清洁工扫帚划过地面的沙沙声——所有的声音交织在一起，构成这座城市苏醒的交响。她漫无目的地走。走过三个街区，她在一个公园的长椅边停下。

天已经完全亮了。晨练的老人打着太极，遛狗的青年扔着飞盘，孩子追着鸽子跑。平凡得令人心安的早晨。

凤栖梧在长椅上坐下。她摊开双手，看着掌心。阳光穿过树叶的缝隙，在她手上投下斑驳的光影。空落感还在。像丢失了很重要的东西，却连那东西是什么都想不起来。她分明刚经历过一场“大战”，分明刚被谁从浑浊的水里拉出来。可是为什么？为什么她什么也想不起来。甚至连失去醴泉之后的情绪也变得模糊。

就在这时，一本厚重的书，毫无征兆地出现在她膝头。

《山海经》。

封面是深蓝色的绢布，边缘已经磨损，露出底下的纸板。书页微微泛黄，散发着陈旧油墨和时光混合的气味。

凤栖梧怔住。她记得这本书。很久以前，她问谁要的。所以，是谁送的？忘了。为什么送？也忘了。现在回忆起来，连在天垣的记忆都好像变成了遥不可及的从前了。

她翻开书页。纸张在她指尖沙沙作响。书页自动翻动，越过“凤凰”，越过“毕方”，越过“青鸟”，最后停在一页。页面左侧是简陋的木版画：一只形似老虎、生有双翼的异兽，面目狰狞，却透着一丝诡异的悲悯。

右侧是竖排的文字：

“穷奇，状如虎，有翼，食人。知人言语，闻人斗辄食直者，闻人忠信辄食其鼻，闻人恶逆则杀兽馈之。然，偶引迷途者归。”最后那句是后来添上的小字，墨色较新，笔迹清瘦：

“诞于混沌，噬噩梦，引迷途。或曰：曾见其于子夜，为失怙幼童衔灯照路。”

凤栖梧的手指抚过那行小字。指尖触到纸面的瞬间，她心里某个地方，轻轻抽痛了一下。很细微。像被针尖刺破指尖，痛感转瞬即逝，只留下一点微麻的余韵。

她盯着那行字看了很久。

穷奇。

凶兽。食人。引迷途。

她什么时候……收容过这样的存在？

记忆里一片空白。

但掌心那种奇怪的麻痒感又出现了。这一次更清晰——仿佛有什么东西，曾经紧紧握过这只手，握到骨节发白，握到温度烙印进皮肤深处。然后松开了。

彻底松开了。

凤栖梧合上书。书页闭合的瞬间，她似乎听见一声极轻的叹息——不知是风穿过书页，还是别的什么。她抱着《山海经》，坐在晨光里。远处，城市已经完全苏醒。车流声，人声，各种声音混杂成一片温暖的嘈杂。

而她坐在长椅上，抱着这本突然出现的古书，试图回想自己何时与“穷奇”有过交集。

想不起来。

一点都想不起来。

只有掌心的麻痒，只有心里那个空落落的洞，只有书页上那行新添的小字，在晨光里泛着微弱的、墨迹未干般的光泽。

一只鸽子落在她脚边，歪头看着她。凤栖梧低头，与鸽子对视。然后她轻声问，不知在问谁：“我是不是……忘记了什么重要的事？”

鸽子咕咕叫了两声，振翅飞走了。

没有答案。

只有晨光渐暖，只有城市喧嚣，只有她膝头那本《山海经》，安静地躺在那里，像一座无人认领的墓碑。

凤栖梧最后看了一眼那页“穷奇”，合上书，站起身。她把书抱在怀里，像抱着什么易碎的、珍贵的东西，转身汇入早起的人潮。背影逐渐模糊。然后消失在城市清晨的光影里。

而在她离开后许久——

长椅旁的地面上，阳光投下的树影中，隐约浮现出一个极淡的、人形的轮廓。

轮廓只存在了一瞬。

像错觉。

像光影开的玩笑。

然后散去。

彻底散去。

仿佛从未存在过。

只有《山海经》书页上那行新添的小字，在无人看见的角落，默默记录着一个无人记得的故事。

“偶引迷途者归。”

仅此而已。