天聪四年，六月初六。科尔沁。

十六岁的多铎第一次独自骑马走这么远。

马蹄踏过及膝的深草，午后的阳光把草原晒成一张滚烫的金毯。他刚巡完最后一个营地，那些过于热络的笑脸和千篇一律的颂祷，像一层黏腻的汗裹在身上。少年心里装着一整个草原的风，却不知该往哪里吹。

马儿驮着他，不知不觉走进了一片被阳光遗忘的谷地。

然后，多铎看见了那片白。

不是零星的，不是疏落的——是从谷底一直漫到天际的、正在寂静燃烧的雪。千万朵野百合在盛夏的烈日下静静绽放，修长的茎秆托着铃铛似的花盏，在几乎凝滞的空气里微微低垂。瓣尖那抹将褪未褪的绯，像是美人午睡醒时，眼尾一抹慵懒的红晕。

最奇的是那香。清冽，带着一股近乎冷峭的甜，像初冬第一场雪融化在舌尖的感觉。它劈开燥热的空气，也劈开了多铎心头那层无形的烦闷。

他下了马，靴子踩进松软的□□。花瓣在脚下碎裂，汁液沾湿了皮革，那香气便更浓了，丝丝缕缕往骨头缝里钻。

然后，他听见了哼唱声。

不是歌，是那种孩子般的、不成调的哼唱。咿咿呀呀的，像清晨林间第一只醒来的鸟儿，试探着发出第一个音符。又软又糯，在这被花香浸透的寂静里，一圈一圈漾开。

他拨开一丛开得正盛的百合。

溪水在眼前亮了出来，被阳光照得晃眼，像一匹被谁不经意遗落在此的银缎。

而那哼唱声，就在溪水的尽头。

溪边，一块被岁月和流水打磨得光滑如玉的青色巨石上，坐着一个小姑娘。

她背对着他，穿着一身洗得发白、几乎与身后百合融为一体的浅绿色细布裙子。样式简单得近乎简陋，空荡荡地罩在身上，更显得那副骨架纤细得可怜。墨黑的长发只用一根褪了色的旧头绳松松系在脑后，几缕碎发被汗黏在纤细的颈后。

她赤着脚。一双沾着新鲜湿泥、脚踝纤细得仿佛一折就断的小脚丫，浸在清浅的溪水里，无意识地轻轻晃动着，踢起细碎的水花。手里宝贝似的捧着几朵刚摘下的百合，正低着头，全神贯注地，将花瓣一瓣瓣撕下来，摆在滚烫的石面上。

她在用花瓣，摆一只蝴蝶。

翅膀已经初具雏形，虽然歪歪扭扭，却透着孩子气的认真。每摆好一小片，她就会轻轻舒一口气，然后，从喉咙深处，溢出那一小段没有词的、欢快的哼唱。

盛夏午后的阳光穿过层层花叶，在她身上印下晃动跳跃的光斑。她整个人笼在这一层毛茸茸的、圣洁的光晕里，干净，剔透，不染尘埃——像是这花海深处，自然孕育出的一个小小的、会哼唱的精魅。

多铎站在几步之外的花影里，一动不动。

就在这时，他腰间的玉佩轻轻撞上了刀鞘。

“叮……”

一声极轻的玉鸣。

哼唱声戛然而止。

小姑娘摆弄花瓣的手顿住了。

然后，她慢慢地、带着一种被打断沉浸后的茫然，转过了头。

阳光毫无保留地洒在她脸上。

那是一张还带着明显孩子气的脸庞。脸颊圆润，鼻头翘翘的，下巴尖尖的。肌肤是草原日照赐予的蜜色，此刻沁着细密的汗珠，亮晶晶的。最要命的是那双眼睛——

又大又圆，黑得像最深的夜，却亮得像浸在凉水里的黑葡萄。

此刻，那双眼睛里盛满了被打断的怔忡，还有一丝来不及藏起的小小惊慌。她就那样看着他，不躲也不闪，眼神干净得像刚刚下过雨的草原天空。

纯粹。透明。不掺一丝杂质。

多铎忽然觉得，自己这一身织锦箭袖、腰佩玉带，站在这儿都显得有些笨重。

一阵热风吹过。

“呼——”

花海低伏，香气如浪。

风拂动她颊边的碎发，也倏地吹散了石面上刚刚摆好的、脆弱的“花瓣蝴蝶”。

几片洁白的花瓣被卷起，打着旋儿飘向溪水。