“呀……”

一声极轻的、孩子气的惊呼。

那双黑曜石般的眸子里，惊慌漫了上来。她猛地缩回脚，顾不上擦干，也完全忘记了旁边的旧绣鞋，赤足踩上滚烫的草地，转身就跳进了花丛。

浅绿色的身影在无边的白色花海里几个起落，像一滴翠色颜料坠入浓稠的牛乳，迅速被吞没。花枝摇晃，发出簌簌的声响，很快连那声响也消失了。

只剩下一圈圈未曾平息的涟漪，在花海上荡漾。

多铎站在原地。

他走过去，蹲在青石边。

石面上，那“蝴蝶”早已零落，只剩下几片残破的花瓣。最中间那片最大，上面还留着一个浅浅的、湿湿的指印——是她刚才拈着它时，指尖的温度。

他盯着那枚小小的指印看了许久。

然后伸出手，用指尖小心翼翼地捻起那枚花瓣。

很轻，很软，边缘已经有些卷曲。

他从怀中取出一方素白的棉布手帕——那是临行前额娘塞给他的。

将花瓣放在手帕中央，仔细包好，折成一个小小的方块，放进贴身的衣襟里。

花瓣贴着心口，先是微凉，很快就被年轻的体温焐暖。

他翻身上马，最后回望了一眼这片在烈日下静默燃烧的花海。

白色的百合在风里轻轻摇曳，溪水依旧潺潺地流着，好像什么都没有发生过。

可他记得。

记得那双干净得不像话的眼睛。记得那不成调的、软糯的哼唱。记得那双在水里轻轻晃着的小脚丫。记得那浅绿色的背影消失在花海里的最后一瞬。

他勒转马头，轻轻一夹马腹。

马蹄声渐渐远去，消失在草原无边的绿意里。

他不知道她是谁。

也不知道为什么要带走一片很快就会枯萎的花瓣。

他只是觉得，胸膛里某个地方，像是被这午后的阳光、这清冽的花香、还有那双过分干净的眼睛，轻轻地、温柔地烫了一下。

不疼。

却留下了一个再也抹不掉的印记。

那一日，丙寅年，六月初六。

阳光灼灼，百合静放如雪。

他是爱新觉罗·多铎，太祖第十五子，年方十六，心里装着一整个草原不知该往哪儿吹的风。

她是乌讷楚·雅若，科尔沁左翼一没落小台吉家，汉妾所出的混血孤女，年方十二，裙摆沾着故乡的泥与清晨的露。

惊鸿一瞥，山河屏息。

命运的丝线在那一刻打了个最轻最柔的结——

纤细如花瓣上的指痕，纯净如溪水里的眸光。

等着三年后，在盛京某个起风的午后，

被另一阵命运的风吹开，

长成一生都解不开的缠绕。