伊塞被铃声唤醒，入目是熟悉到腻烦的铁灰色天花板，很大一片，几乎覆盖住全部视野，边缘有抖擞着垂立的拦网。
昨晚的一切，不是梦。
掌心血渍结痂，他朝周边的地上摸索，没找到信纸。
无论狱吏所说的是真是假，都不妨碍它可怕的本质。伊塞从没想过要扯玄终进这趟浑水，如果可以，他宁愿与先生就此别过，他走得越远越好，最好是连自己都够不到的地方。
世界上没有人能捉住飞鸟自由的翎羽，除非那个人是伊塞。
世界上没有人愿意放一只乌鸦扑向金笼之外的天空，除非那个人是伊塞。
后半月他不再尝试送信，也不再对外出工作抱有极高的向往。除开每天傍晚换报的时间，他终日缩在笼中，眼前是幽冥的黑，昏昏茫茫看不清尽头，静得连呼吸声都难以发觉。
狱吏到访时，伊塞消瘦很多，像蜷成一团的絮状灰尘，一阵风就能带走。
他是被生拉硬拽出去的，额头磕在墙上，肉眼可见地浮红。但没人管他，狱吏将他丢进审讯室就自觉退开。
眼前站着两个人：周回章，和先前妄图侵犯他的醉鬼。
伊塞到死都不会忘记这张脸。
“有人在我们的队伍里失了忠心。”团长的脸在灯光下半阴半明，抛出一口烟圈，“伊塞，你知道成为蛀虫的代价吗？”
等了两秒，没人为他递来用于书写的纸笔。
说明这事已板上钉钉，无论他答与不答结果都不会改变。
伊塞冷笑，神色漠然，像是悉听尊便了。
周回章觉得无趣，眯眼坐回位置上，挥手。
后面待命的狱吏立即围上去，一人摁住一边胳膊。亟待施力时，伊塞忽地偏头，一口咬在腕上。
“啊啊！”
这一口抱着破釜沉舟的狠绝，任对方怎样哀嚎都纹丝不动。直至血流灌满口腔，伊塞才被强制扯开，致命处钳上一只宽大的手。
狱吏的右腕已经见了白骨。
伊塞啐掉血沫，眼底是赤裸的快意。他不在乎那些或阴沉或惊悚的视线，也不在乎那些深渊般的面孔和眼神，他孑然一身，想嘶吼就嘶吼，想杀人就杀人，他握笔的手也能持得住刀——就像现在这样。
伊塞就着被胁迫的姿势骤然下蹲，从裤腿间摸出什么，提臂一划，狱吏的双眼跨过一道凄厉的血痕。
那不是刀，是那天夜里醉鬼不慎遗落的胸针。
“废物。”团长咒骂着起身，凳腿与地面“刺啦”一响，他大步流星走到眼前，将碍事的伤员踹开。
这档口，狱吏又换了新的一轮，压着伊塞不要命地打。
期间胸针不知道掉到哪里，伊塞被制住双腿，有拳头悬在他的小腹上方，被他用膝盖生生扯开距离。
周回章：“我知道密钥不是你偷的。
“今天，也不是我想取你的命。”
伊塞气喘吁吁看去。
那方向恰好正对玄关，于是，他没能错过门外走进来的人影。
来人身段劲拔而通身着黑，燕尾一掠，停在与周回章并肩的地方。
万籁俱寂。
伊塞停止了挣扎。
那一拳来得惨烈而迅猛，报复性地落在腹部。伊塞连痛都来不及感受，眼泪率先流了下来。
先生。
先生怎么会在这儿？
本能地，他目光向上追逐，金属袖扣，领针，下巴，眉眼，一切都如记忆中熟悉，却又迥然不同。
先生看他的眼神变了。
“这么失态。”周回章感叹，意有所指道，“你们认识？”
玄终摩挲戒指，脸上带着惯常的笑：“没见过。兴许是疼的。”
伊塞跪伏在地，寒颤到有些发懵。他不由自主地将左手探到心口的位置，摁了摁。
布料平坦，没摸到那片鸟羽。
答案不言而喻，再懵懂、再愚蠢的人都无法反驳这一幕的真实。他荒谬地笑了，被疼痛截成轻细的抽气声，克制地颤抖着。
“为什么先生带自己出走从来不会被发现？”
“为什么先生有未卜先知的能力？”
“为什么先生从不给他留下东西。”
“为什么先生吻他，却从不说爱他。”
爱，是比欲更沉重的词汇。
贪欲，食欲，□□，创造欲。审美的欲，艺术的欲，占有与吞噬的欲，欺诈与凌虐的欲。
玄终冠冕堂皇地拥有着这些，沉迷在肆无忌惮的快感中，因此摒弃了爱。
周回章：“记得初见那会儿，你夸了句他的眼睛，说废了可惜。如此看来确实漂亮。但要知道，我们马戏团不养花瓶。
“这时再让你亲自下手，会不会不舍得？”
“怎么会。”玄终轻巧道，“为您办事是我的荣幸。”
原来被爱欲焚炼得痛不可当的躯体，也会在某一刻得到解脱。
伊塞恍惚想起一年前那个在颜料工厂的午后，太阳与钢铁布阵出城市的雏形，犹如古战场恢弘的缩影。盛大的变革就在那里发生，浩浩荡荡地将他的灵魂、□□推翻然后重塑。
因此在先生提及“归属”时，伊塞只说了一句:“我属于您。”
自由的我，艺术的我，沉疴下新生的血肉，灰白中掺入的色彩。
都逃离不了您的眼睛。
玄终走近，踩住他的影子。
钢刀折射出危险的光。
“伊塞。”他道。
如愿看见年轻人仰头，额边湿汗淋漓，蓝色瞳孔中却没有恨或者别的。
只有哀伤，铺天盖地的哀伤。
“哗——”
雨声大了起来。
地下黑牢不该有雨。
伊塞清楚自己在做梦。
他梦见先生醉酒那天，钟楼顶端挂着一轮肥圆而大的月亮，先生大步走向碎石径的尽头，自己抱着提琴踩着水洼跟在后面。
人语笑声混着酒气荡开。
有人还陶醉在那样盛大的路演中未能苏醒，嘟嘟哝哝地低语：
“你知道《献给柏林维斯》吗？那是一场著名的悲剧。”